Pareceu-me confuso nas palavras, fingi entender tudo com clareza e espanto dando margem a qualquer continuação. Continuou. Acredito que disse alguma coisa sobre mulher, dei-lhe um conselho pronto e prosseguiu. Em certo momento me ofereceu um cigarro, por receio de demonstrar indiferença, aceitei. Ele acendeu o dele e o meu com exatidão e entregou-me desajustado. Depois de duas tragadas fortes continuou seu assunto furado, perguntei-lhe se podíamos sentar. Sentamos. Segurou-me a mão e olhou-me fundo. "Posso lhe confiar um segredo?" - Indagou com os olhos marejados. Ao responder que sim, deixou uma lágrima rolar e me matou por dentro.
Pensou nos filhos sem futuro, pensou no choro da esposa, lembrou até dos latidos importunos do cachorro durante a noite e continuou a andar. Não andava por liberdade, não mesmo, andava tentando achar um rumo, uma direção. Perdia-se toda vez que olhava para o céu, tinha inveja das nuvens, do azul, do nada. Pisava em passos firmes, afinal não ter um rumo não era desculpa para não ser intenso. No sapato carregava dedos ativos e animados que se mexiam entre os contatos do sapato com o solo. Estava em êxtase constante, o que era difícil explicar para um sujeito mal letrado e com uma vida tão sem..., sem..., enfim, sem. Cogitou diversas vezes durante seu percurso a não existência de um rumo a seguir, sendo esse o único caminho verdadeiro. Desistiu de cogitar, cansava demais. Já lhe mostraram alguns caminhos alternativos, a maioria com salvação espiritual no final, ele simples não se importava com o final, mas o que viveria até chegar lá, agradecia e continuava a andar. Divertiu-se quando lhe fizeram uma proposta para a venda de sua alma; "Chefia, não posso vender uma coisa que não sei se tenho no estoque." - Respondeu maroto. E sem muitas explicações e algumas dores que fez questão de enfrentar, ele morreu. 
Não fosse a raiva, rimaria,
E faria belos
Os versos mortos
Do poema a cá.
Rimar engrandece,
E não pretendo jamais
Engrandecer
Um poema tolo .
Ouvi dizer ,
Que primeira pessoa não pôde.
E daí?
Eu não ligo, eu não ligo.
Não quero poesias famosas,
Tão menos
Famosas poesias,
Que mudam a ordem sem mudar o significado.
Não que fosse necessário, afinal não era. Gostava de ser assim, sentia até certo prazer na impessoalidade que demonstrava com as pessoas ao seu redor. Sua mãe odiava algumas de suas atitudes, "Que menino hipócrita!" - dizia. Não era mais menino era homem feito. Não era hipócrita era abobalhado. Tinha suas atitudes milimetricamente calculadas, e quando alguma coisa dava errado: "Eu esperava por isso!" - exclamava confuso.
Vez em quando tinha algum plano complicado, e gostava de dividi-los com seus amigos, imaginários, que estavam sempre por perto. Dava nomes as coisas, seus planos sempre tinham, chamava-os com alguns nomes que via nas operações policiais da tevê. "Operação tigre de bengala" - Foi o nome que mais adorou, tanto que teve continuação: "Operação tigre de bengala dois".
Tinha 27 anos quando sua mãe morreu, ou melhor, matou-se. Nunca soube o porquê, preferia não saber. Foi viver com a Tia Adelaide. "Megera!" - Pensava alto. Não via a hora de por o plano em prática e fugir dali. Dizem que por pressa o nome da operação foi só "Fuga" mesmo.
“Era moça simples e estudiosa, usava roupas comportadas e de cores neutras e ia à igreja diariamente.” – Cochichou a gorda para D. Estefânia dentro do ônibus.
“Você está se referindo a filha do Seu Manoel” – Perguntou confusa D. Estefânia.
“Ela mesma. Dizem que agora trabalha em bordel!” – Respondeu a gorda com cólera.
“Acho ótimo quando os jovens se interessam cedo pelo trabalho” – Disse contente D. Estefânia.
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Não, ninguém nasceu, e se nasceu não se orgulharia do que é feito.
“Alguém me ajuda a rechear o peru?" - Disse ela purgando de felicidade.
Teu peru recheado não faz questão de participar da celebração! Nem colocaram o nome dele no amigo-oculto.
Cansei de Natal.
- Aceita um Dry Martini?
- Sim.
Depois de dois diálogos exatamente iguais ao que escrevi acima, me vi aos papos com a viúva, de marido vivo, ela preferia o imaginar morto. Falávamos de consumismo. Falávamos de Dry Martinis. Falávamos. Era Natal. "A festa cristã!" - A viúva exclamou com felicidade. Fechei os olhos por um estante. A viúva frígida achou que não a ouvia - não a ouvia mesmo - e saiu de perto praguejando todos do mundo. A meia noite a viúva desejou-me "Feliz Natal".
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Capítulo 1
Capítulo 2
(Só clicar)
Não sabia as condições impostas por seu destino. Não sabia que tinha destino. Quando anda prefere não saber. Andava a passos largos. Em uma direção qualquer.
“Eu sempre fui boa para aquele canalha.” – Disse alto, assustou a velhinha que passava por ela.
- Desculpe senhora! Sabe me dizer pra onde fica o viaduto?
- Vire segunda esquerda, e tente parar de falar sozinha, filha, causa má impressão.
“Pro inferno com a boa impressão” – Pensou firme enquanto dava à velha um singelo sorriso.
Subiu rápido o viaduto - que não era tão alto quanto ela imaginava - e foi se sentar no muro de proteção.
“Não, não posso fazer isso por causa de um homem!” – Pensou. Sabia, desde o princípio, que não o faria. Queria fazer como em filme, a moça arrependida recomeça a vida e a faz de forma surpreendente após desistir de se matar.
Julia abriu um sorriso bonito. Era linda! Resolveu fumar um cigarro antes de ir para casa recomeçar de forma surpreendente sua vida. Deixou o isqueiro - dado pelo “canalha” - cair. Assustou-se, deu um grito, caiu junto.
(Foto e Edição: Eu!)- A que horas ele chega?
- Não sei meu bem. Você está muito ansiosa pro meu gosto!
- E não é pra estar?
- Sei que é, mas não sei se devemos mesmo fazer isso.
- Claro que devemos Rui. O livro dizia que só com uma experiência dessas poderemos reavivar nosso relacionamento.
- Só acho exagerado demais para nós dois.
- É também acho, mas pode ser bom, e quem não morre, não vê Deus!
- Lá vem você com esses ditados ridículos do seu pai.
- Ridículo, mas muito animador.
- Você imagina como vai ser isso?
- ...
- Patrícia!
- Que foi?
- Por que essa cara de prazer?
- Só estou imaginando como será.
- Acho que eu vou sobrar nessa história.
- Claro que não Ruizinho.
- Você sabe que odeio "Ruizinho". E acho melhor não fazermos isso!
- Agora não dá pra voltar atrás, o menino já deve estar chegando.
(Campanhinha)
- Chegou, viu!
- Tudo bem, vamos fazer.
- Ótimo! Você prefere a faca ou o estilete?
- Tanto faz Patrícia! Nunca matei ninguém...
Estava atônito. Não fez questão de ver quem estava a gritar no palco. Arrependeu-se anos depois. Só precisava de um cigarro!
- Que puseram em minha bebida? Onde está minha bebida?
Ninguém o olhava. "Quantos ouvidos precisará um homem ter, Até que ele possa ouvir o povo chorar?" - Cantavam todos tristonhos, menos ele.
Melhor sair daqui. Melhor continuar por aqui. Quem tem as respostas? - Pensou. Recostou-se num canto qualquer. Ouviu então o magrelo cantar no palco: "A resposta meu amigo, está soprada no vento". Aliviou-se. Achou então um barbudo, amigo seu, que lhe ofereceu uma bebida.
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Rio de Janeiro, 14 de Dezembro de 2008, vinte e sete reais e trinta e cinco centavos. Sob forte influência de um céu cinza e um disco recém comprado do Dylan.
Lucas Moratelli.
A passos rápidos para o boteco deixou cair. Deixou-se cair. Caiu.
Foi ver a conta da Martinha.
Ô menina pra comer doce.
Viu que Martinha, na cólera melhor dizer Marta, comprou cigarros.
Que fazer deus do céu?
A doce Martinha não andas a comer doces,
Fuma cigarros como a uma cachorra velha.
- Essa Marta me paga!
A passos rápidos para a casa deixou cair. Deixou-se cair. Caiu.
Lucas Moratelli
E antes do sol se por teve de guardar todas as tangerinas. Nem queria imaginar se a pegassem de tangerinas na mão. Tão crua, tão limpa, tão cheia de tangerinas. "Que dirá meu amor se me vir assim?" - Pensou guardando a última fruta. E antes do crepúsculo anunciar tão fortemente a chegada da noite, voltou a largar todas as tangerinas no chão. Decidiu, simples assim, que recolher tangerinas a luz da Lua é bem mais poético.
Lucas Moratelli;
