Volte agora Frida! - Disse, e sem perder a pose continuou: - Não vê que preciso de ti para completar o quadro? - Frida, agora mais sonsa do que antes, riu da situação e disse ao pintor pomposo: - Continue sem mim, oras!
De fato continuou, mas a pintura não é a mesma sem Frida a sorrir no quadro.


****

Nunca viu menino? - Disse Frida ao jovem roqueiro que a olhava enquanto atravessava a rua. Ele a ignorou!
Frida era frígida, disso o jovem não tinha dúvida. Mas a imagem da mulher de meia idade não lhe saiu da cabeça até chegar em casa e se trancar no banheiro por quinze minutos.


***

Conheceu aquela mulher que morou no 102? - Perguntou a velha gorda. Sim! - Respondeu a jovem de cabelo vermelho que morava no 107, e continuou: - Chamava-se Frida. "Chamava-se"? - Perguntou a gorda mais curiosa do que nunca. "Sim, pretérito perfeito. Morreu atropelada enquanto atravessava a rua, semana passada eu acho, logo depois de sair de um atelier. Dizem que foi por que um menino mexeu com ela. Vai saber!" - Diz a mulher do 107 enquanto prende o cabelo.

Por Lucas Moratelli

Estava sentado no chão da conzinha escrevendo sobre si sentado no chão da cozinha.

A xícara de café insistia em não terminar, e ao pensar nisso vacilou, acabou escrevendo fora da linha. Não se importou afinal a letra já estava uma porcaria mesmo.

A música que tocava era calma e passional, o que o deixava mais tranqüilo e com ar de intelectual, era o que ele imaginava.

Certo trecho do que escrevia convém transcrever.

“Sua vida era simples e parecia complexa. Tudo merecia um porque, até mesmo a fixação por ‘porquês’. De que valia afinal, viver sem saber o porquê viver.”

Na verdade sabia que seu problema era não ter nenhum problema. E por ironia da vida esse se tornou o seu problema mais intrigante.

Quando consegue deixar a xícara vazia, conta-se nos dedos os segundos, a chama do isqueiro se acende na ponta do último cigarro. “E agora? Acabaram os cigarros!” – Escreve ele nesse momento.

Enquanto observa a fumaça sair pela janela, imagina com sua grande prepotência que um dia ainda irá ser muito famoso. Um ronco que parece ser de um carro com problemas no motor invade sua pseudo-visão de futuro e atrapalha a música da mulher louca que se solidificava na solidão da casa.

De súbito lhe surge uma dúvida. Como terminar o belo texto que dedicava a si próprio? Cansado, levanta do chão com o resto de cigarro nos dedos e joga a folha de papel no lixo.

Por Lucas Moratelli (a imagem também, e não me orgulho disto)



_________________________
Já paraste à pensar, se realmente és o que pensa ser!?

Quando as vozes aumentarem
A sensação de perda crescer
Tuas memórias irão

Seu mundo é você
Ninguém entenderá teus atos
Apenas você

Siga sem olhar para trás
Teus monstros te ajudarão
E o medo ficará, sempre, a teu lado

Não deixe sentir-se angustiado
Governe seu império
Seja seu rei

Mostre teu poder
Seus gritos de ordem serão de dor
Estará vencendo a si próprio.


Por Lucas Moratelli.



***
- De que vale tudo isso, afinal!?
- Não sei não, viu.
-É, imaginei!