Poucas calças;

Era o dia mais importante de sua vida. Conseguia ter um dia assim toda semana, mas desta vez seria diferente. Seu mundo mudaria de cor. Teria enfim a sensação de liberdade.

Um dia antes arrumou a mala como a mãe havia lhe ensinado. "Ponha sempre as calçinhas próximas das meias e leve poucas calças, você pode sempre repetir de calça, de blusa nunca!" - Dizia sua mãe antes das viagens de família para Minas Gerais. E ela assim fez, com menos felicidade do que nas vezes que fazia a mala para viajar com a família, mas fez. E quando terminou foi dormir. Não conseguiu. Passou a noite planejando o dia seguinte.

Acordou disposta, comeu algumas das bolachas que ficavam em um pote de plástico em cima da mesa da cozinha e foi tomar banho. Terminou o banho e se arrumou. E então de súbito tomou coragem e foi falar com os pais.

- Posso falar com vocês? - Disse aos dois seres de meia idade sentados em cadeiras de plástico na varanda.
- Pode sim filha. - Respondeu o homem fechando o jornal de esportes.
- O que você quer Tayrine? - Disse-lhe a mulher que atrevia, de quando em vez, chamar de mãe.
- Eu to saindo hoje de casa! - Disse.
- Mas você só tem onze anos menina! - Disse o homem em tom de briga.
- Mas vocês nunca me escutam. - Tentou dizer, mas ninguém lhe ouviu. Haviam acabado de iniciar uma discussão sobre o futuro da menina que os olhava com lágrimas nos olhos. E antes de explodir e gritar a menina virou as costas, pegou a mala e partiu.

E a única que notou foi sua pequena poodle. Que não conseguia latir no meio do falatório da varanda.


Por Lucas Moratelli


(Promessa cumprida Tay!)